PODER ELEGIR HACE FELIZ
NUESTRA INFELICIDAD*
Nuestra felicidad no nos pertenece. La creamos no con las herramientas
que nos son propias, sino con las que nos prestan. Y no depende como el
siglo quiere hacernos creer de lo que poseemos, sino de lo que damos.
Puede ser una ingenuidad, pero ciertos antiguos saberes son tan ingenuos
como el que un abrazo es más necesario que el pan, y que la sonrisa del
amado calienta el alma en el invierno.
La felicidad no es una carcajada necesariamente. Sucede en una capa más
profunda y es capaz de serenar los océanos del infortunio.
Para ser feliz es necesario ser generoso. Saber dar y saber recibir.
Una mujer que cocina para su hombre, el padre cansado que se fuerza a
estar un ratito más a pesar del dolor de cintura, el muchacho que resigna
unas tardes a acompañar la tragedia de su amigo. Hallan todos ellos una
felicidad de melodía a media voz, la tranquilidad de estar donde hacen
falta.
Pero necesitan, para poder ejercer su cometido de acompañantes, la
retribución del reconocimiento.
Trabajar por la felicidad de alguien que nos ignora es un sendero que
desemboca en la angustia. Y aquí acostumbramos considerar tonto a quien no
requiere alguna clase de paga, y acostumbramos denigrar los trabajos
desinteresados. Si no se pide nada a cambio, pensamos que debe de ser algo
que no tiene valor.
Es cierto, no tiene precio. Es inapreciable lo que unos hacen por otros
cuando se atreven a dar desde las entrañas, cosa nada fácil.
Una mujer que acaricia a su hombre dormido es feliz. Una señora que pone
la mesa con las mejores tazas para recibir a sus amigas. Un hombre que
enseña a su vecino cómo cambiarle el líquido de freno al automóvil es feliz.
La felicidad florece bajo los techos de chapa, estalla en el patio de
una escuela, se enciende en una oficina. No tiene edad ni condición social.
La llevan los privilegiados que son capaces de convidar con lo que tienen.
Quien es feliz porque lo envidian, retrasa unos momentos el salto hacia
el abismo. Quien se alegra por el llanto de alguien, detiene un minuto
solamente el roer de las orugas. Mentirá ser feliz el malvado, se mentirá a
si mismo, hará la pantomima, montará su obra teatral. No hemos de darle fe.
No le creeremos.
Pero mientras tanto todo nos lleva a la desdicha. La veneración del
cinismo, la confusión de maldad con inteligencia, el mandato de arrebatar lo
que no está fijado al suelo. Todo nos lleva al blindaje y la desconfianza. O
somos ladrones, o tememos ser despojados.
Creemos que poseemos lo que guardamos, y somos esclavos de lo que nos
negamos a dar.
La mujer no quiere ser usada, y se niega el privilegio de atender a su
hombre. El hombre no quiere que la mujer lo domine, y se niega el privilegio
de atenderla. Aferrados a nuestras mezquinas posiciones, amurallados todos,
profunda, dolorosamente infelices. Pero eso si, indiscutiblemente dueños,
patrones y propietarios de nuestra infelicidad.
*de Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com
Poder elegir hace feliz...
El cielo entre durmientes*
*Humberto Costantini
Ni un alma por la calle. Como si el sol de la siesta cayendo a pique y
después derramándose por todos lados, hubiera empujado a bichos y gente a
quién sabe qué escondidos refugios, adonde el sol no puede penetrar, pero
ante los cuales se queda montando guardia, rabioso y vigilante como un perro
en acecho.
Por la calle vamos Ernesto y yo. Hace cinco minutos, un silbido me arrancó
de la sombra de la glicina y me mostró entre dos pilares de la balaustrada
un rostro enrojecido y contento. No hubiera sido necesario que me dijera
"¿salís?" con un grito breve y exacto como un pelotazo. Yo lo estaba
esperando, o mejor dicho yo estaba esperando un pretexto cualquiera para
dejar aquella modorra del patio adonde me llegaban ruidos lejanos e
incitantes entreverados con el aleteo de algún mangangá.
Por eso no le contesté nada y en seguida estuve con él en la puerta. Se sabe
que saldríamos a caminar. Ernesto es así y nuestros doce años no soportan
otras tratativas que ese "¿salís?" liso y directo viniendo de un mechón
caído sobre los ojos, de una transpirada camiseta amarilla y de unas ganas
de hacer muchas cosas que le brillan en la mirada.
Un saludo "¿qué hacés?" y caminamos. El agua de la zanja, un agua barrosa,
oscura, caliente, cubierta de protuberancias verdes como el lomo de un sapo,
se agita por momentos a impulso de invisibles zambullidas o respira a través
de unos globos lentos, pesados, que levantan nuevas ampollas en su pellejo y
hacen un extraño ruido de glogloteo como si ya estuviera por soltar el
hervor.
Caminamos. La tierra quema en los pies y es lindo sentir ese mordisco
cariñoso, de cachorro, con que la tierra nos juguetea por las pantorrillas.
Pero más lindo es no sentir nada de eso, sino esas ganas locas de meterse en
la tarde como en una selva. ¿No es cierto, Ernesto?
Caminamos. Un aguacil grande y rojo viene a despedirnos, pasa zumbando a
nuestro lado y siguiendo la línea de yuyos que bordea la zanja llega hasta
el puente de la esquina y vuelve volando a toda máquina amagando un
encontrón. -¡A que no lo agarrás!
Caminamos. Las cuadras del barrio quedan atrás. Los paraísos se cambian en
plátanos y después otra vez en paraísos. Flechillas, lenguas de vaca,
huevitos de gallo. Esta es otra zanja, no la nuestra. ¿Habrá ranones por
aquí?
Caminamos. ¡Aquella montaña! ¡A saltarla! La sangre nos golpea en el pecho y
en el rostro. La vida es una alegría retenida en los músculos y es ese olor
a sol, a sudor y a piel caliente que viene de la ropa de Ernesto.
Caminamos. Ernesto sabe de muchas cosas. De trabajos, de aventuras, de casas
abandonadas y de extraños nombres de calles. Mientras caminamos me habla. Me
cuenta un disparate y yo me río. Me río como un loco. Me río tanto que
Ernesto se contagia de mi propia risa y empieza a reírse él también. Le
salen lágrimas de los ojos, se aprieta el costado, no puede parar. Yo lo
miro y me da más risa todavía verlo reír. Caminamos tambaleantes,
empujándonos, atorándonos de risa. La risa se nos atropella en la boca, nos
crece incontenible por todos lados, nos acompaña por cuadras y cuadras esa
risa sin por qué, como si una bandada de gorriones enloquecidos nos
estuviera siguiendo.
La esquina. Otra cuadra. La risa. Ladridos detrás de un alambre. Otra
cuadra. Magnolias, jardines, postes del teléfono. Otra cuadra. Las
alpargatas de Ernesto levantando el polvo en las veredas. Otra cuadra. El
cielo, la soledad de la siesta, el silbido de una urraca. Otra cuadra, otra
cuadra...
Apoyo de pronto mi mano en el hombro de Ernesto y señalo el terraplén del
ferrocarril. -¡A ver quién llega primero!
Salimos como balas. Una ametralladora de pasos y el crujido de los terrones
resecos. Oigo el jadeo de Ernesto y apenas veo su camiseta amarilla pegada a
mi costado. Me pongo enormemente contento cuando dejo de verla y cuando
siento que el jadeo va quedando atrás. Apenas por un par de metros, pero
llego primero arriba. Y desde arriba lo miro triunfante.
Ernesto tiene la cara negra de tierra y un sudor barroso le forma ríos en la
nuca y la espalda. Yo debo estar igual porque en la manga que me pasé por la
frente queda una gran mancha negra y húmeda.
A Ernesto se le ocurre caminar por la vía y vamos pisando los durmientes o
haciendo equilibrio sobre los rieles. Lo más lindo son los puentes. Cuando
allá abajo vemos la calle entre los durmientes deslizándose como un río.
Algunos son muy altos y hay que pisar bien para no caerse. Yo camino
despacio, aparentando indiferencia, pero sintiendo en todo momento un ligero
vértigo que me obliga a clavar la vista en mis pies, a calcular cada pisada,
hipnotizado por ese lomo de tierra que se mueve sin cesar debajo mío.
Ernesto, en cambio, se mueve con maravillosa soltura. Me habla, grita, se da
vuelta, corre... Es imposible seguirlo. Anda por ese andamiaje de hierro,
madera, viento y cielo como por el patio de su casa. No digo nada, pero
pienso que estamos a mano con lo de la carrera.
Llegamos a un puente de poca altura y como viene un tren decidimos verlo
pasar desde abajo. Descendemos la pequeña cuesta y nos ubicamos a un costado
del puente. Oímos el bramido del tren que se acerca y luego un ruido
infernal que hace trepidar toda la tablazón. Las vías parecen curvarse bajo
las ruedas. Un pandemonio de vapor, chispas, truenos y aullidos que nos
sacude hasta las entrañas. La verdad, sentimos un poco de miedo y deseamos
que venga otro tren para reivindicarnos.
Las vías pasan a menos de tres metros sobre la calle. Con un buen salto es
posible alcanzar los durmientes y colgarse de allí como de un pasamanos. La
idea surge como una pedrada y casi de los dos a un tiempo. Quedarnos
colgados cuando pase el tren.
La tarde es un desierto de sol y tierra enardecida.
El cascabeleo de algún lejano carro de lechero y el canto metálico de la
cigarra no cortan el silencio, sino que lo hacen más denso aún, más
expectante.
Esperamos el rumor que nos anuncie la llegada de un tren. Los minutos
transcurren lentos en el calor sofocante del reparo que forman las paredes
del puente. Se mastica un yuyo o se sube de vez en cuando a mirar el
reverbero distante de las vías.
-A no soltarse, ¿eh?
-No, a no soltarse.
De pronto llega. Es apenas un murmullo perdido entre cien murmullos iguales,
pero para nosotros imposible de confundir.
Con cierta parsimonia nos preparamos. Frotamos las manos en la tierra,
ensayamos un salto, otro salto. Subimos a verlo, ya está cerca.
Tomamos posiciones.
-¡Cuando yo diga saltamos!
El silencio, avasallado ahora por aquel torrente que se agranda y se
agranda. Nos miramos y miramos los durmientes allá arriba.
-A no solt...
-¡Ahora!
Me falla un salto. Al segundo estoy arriba balanceándome todavía por el
impulso. Ernesto ya está allí, firmemente prendido. Me guiña el ojo. Quiere
decir algo, pero no lo escucho porque un ruido ensordecedor me oculta sus
palabras. -¿No quemará la locomotora?-. Ya viene. Allí está. Hierros, fuego
, vapor y un ruido de pesadilla.
No sabemos cómo fue. Cuando queremos acordarnos los dos estamos a diez
metros del puente, mirando cómo los últimos vagones se deslizan haciendo
oscilar las vías.
La tarde se nos acuesta entera encima de los hombros. Nos acercamos al
puente, cabizbajos, avergonzados.
-¡Vos te soltaste primero!
-¡Tenías una cara de miedo vos!
Otra vez el silencio. La sierra sinfín de la cigarra nos chista y se ríe de
nosotros. Estamos agitados, desfigurados por el calor y la excitación
pasada.
-Si vos te quedabas, yo me quedaba...
-Yo también, si vos te quedabas, yo me quedaba.
Nos tiramos al suelo para esperar otro tren. La tierra pegándose a la piel
mojada. El reverbero de la calle o quizás las gruesas gotas de sudor que me
empañan la vista. Ernesto hace garabatos con una ramita.
Y el tiempo que se desliza silencioso sobre las vías como un tren infinito
formado por el latido de nuestros corazones.
La cigarra. Un gorrión con el pico entreabierto y las alas separadas. Los
ladrillos del puente y allá a lo lejos una pared blanca que nos saluda como
un pañuelo.
-Un, dos, tres... (antes de que cuente veinte aparece), cuatro, cinco...
Silencio. Las voces de la siesta.
Ahora sí. Es un tren este. El rumor lejano pero inconfundible. Nos ponemos
de pie. Ninguno dice una palabra. El temor de soltarse y la decisión de
permanecer hasta el fin. El contacto de la tierra caliente en las palmas de
las manos.
-¡Cuando yo diga!
El ruido que crece segundo a segundo. Ernesto se agazapa para
saltar. -¡Ahora!, digo, y salto con todas mis fuerzas.
El ennegrecido durmiente queda aprisionado entre mis manos. A un metro de
mí, Ernesto se columpia en el suyo.
El ruido ensordecedor. La cara roja de Ernesto entre sus dos brazos en alto.
Su camiseta amarilla y su pelo caído sobre la frente.
Terremoto de hierro, vapor y chispas. El ruido infernal. El puente que se
hunde con el peso del tren. Un miedo espantoso. Pero estamos colgados
todavía.
Me doy cuenta de que estoy gritando a todo lo que doy. Ernesto también grita
y patalea y me mira gritando y pataleando como un loco.
El tren no termina nunca de pasar. Las ruedas a medio metro de las manos.
Una montaña encima de mi cabeza. El calor, el ruido, Todavía no sé si voy a
quedarme hasta que pase todo. Y grito para darme coraje y también porque es
necesario gritar. Lo veo a Ernesto congestionado, enloquecido, con las venas
del pescuezo hinchadas por los gritos y por el esfuerzo.
Gotas de sudor se me meten en la boca. -No doy más, me quedo hasta que se
quede Ernesto. -No doy más, me quedo hasta que se quede Cacho..
¿Cuánto faltará todavía? La cara de Ernesto gesticulando y escupiendo sudor.
Sus piernas tirándome patadas. ¿Cuánto faltará todavía? Grito y lo pateo
para hacerlo bajar. ¿Cuándo faltará todavía? El ruido. La vibración del
puente metiéndose hasta los tuétanos. ¿Cuánto faltará todavía? Los sesos a
punto de estallar. Borrachera de ruido, calor, alaridos y miedo. ¿Cuánto
faltará todavía?
* * *
Algo dulce que nos acaricia los brazos. El tren que se aleja y el cielo azul
a pedazos entre los durmientes.
El silencio que crece de la tierra. El silbido lejano de la locomotora.
Seguimos colgados y nos miramos sonriendo.
La tarde canta en la voz de las cigarras.
¿Te acordás Ernesto, cómo cantaba?
Humberto Costantini nació en Buenos Aires en 1924, y murió en la misma
ciudad en junio de 1987.
Poeta, narrador y dramaturgo, Costantini ejerció a lo largo de su vida,
junto a su casi secreta labor de investigador científico, los más diversos
oficios: veterinario en pueblos de campaña, oficinista, corredor de
comercio, ceramista, etc. Estas actividades le ayudaron a profundizar en el
conocimiento y los matices que forman las capas medias de nuestra sociedad,
con cuyos caracteres y lenguajes enriqueció su prosa.
Heredero del grupo de Boedo y de la preocupación social que lo definiera,
Costantini participa y milita en las revistas literarias de izquierda de la
década del 50 en las que se manifiesta de manera polémica contra el
populismo y el pintoresquismo naturalista. Es por entonces cuando publica
sus primeros cuentos, de temática realista y estilo expresionista. A lo
largo de su obra, Costantini construye una personalidad literaria definida,
la cual se vale de distintos elementos, como ser los símbolos y las
alegorías, los monólogos interiores de sus personajes, la literatura
fantástica, el realismo mágico, el costumbrismo y hasta la mitología
clásica, para abordar la que fuera, en definitiva, su principal obsesión: la
alienación del hombre en una sociedad hostil. Una de las características de
su estilo es la de llevar a sus personajes a situaciones límite, exasperando
la realidad en grotesco.
Costantini fue una influencia notable entre los jóvenes escritores de la
década del 60.
De por aquí nomás (1958); Un señor alto, rubio, de bigotes (1963); Tres
monólogos (1964); Cuestiones con la vida (1966); Una vieja historia de
caminantes (1966) y De dioses, hombrecitos y policías (¿?) son algunas de
sus obras más recordadas.
*Fuente:
http://www.abanico.edu.ar/2004/08/cielo.htm
Miércoles, 21 de Marzo de 2007
La vida, ese tupper*
*Por Celeste Galiano, Fabricio Simeoni y Federico Tinivella
"Quisiera ser tupperware para poder conservarte"
Salvador Trapani
Sin precintos ni avatares, pasarse la vida entre paredes de plástico resulta
frágil.
Esperar cierto destape y seguir enhiesto. Sentirse fiambrera, cumplir el
ciclo desde un recipiente, nacer, comer, reproducirse y morir en el cubículo
inesperado de la conservación de la especie.
El señor Earl S. Tupper no podía imaginar el furor que iba a causar su
invento cuando en 1946 pergenió el famoso tazón maravilla. Nada tuvieron que
ver -y cabe la aclaración- el joven ni la mujer maravilla. Aunque sabemos
perfectamente que don Earl pasaba horas escuchando wonderful world con dos
pocillos de porcelana en las orejas, para amortiguar el eco.
El "tupperware", que significa "mercancías de Tupper", permanece desde
entonces entre nosotros, ayudando a la preservación de los alimentos. Y es
que sirve para todo: congelar comidas preparadas, no preparadas, no comidas,
congelar comidas congeladas y descongelar, sirve también para no congelar
absolutamente nada.
Guardar restos en la nevera y nevera en los restos y transportar los
alimentos sin riesgo de que se desparramen. Por esta razón, el tupper cada
vez viaja más a la oficina, a tu casa, a la luna y hasta se puede plegar
para transportarlo en una riñonera, bolsillo o estuche. Humilde y hermético,
comparte el don de los hombres sabios, el silencio.
Quitar el aire es su secreto; así ama, así mata, preserva ocultando.
¿Discreto por convicción? No, opaco por naturaleza.
70 y 30. 70 y 30. Cerrar un tupper con precisión exige pocas artes y mucha
ciencia: 70% de fuerza en la mano izquierda y un 30% de la derecha, como
disparar una 9 milímetros pero con mayor sutileza.
Danger. El uso de un tupper nuevo sin lavar imprime un sabor a momia
irremontable, un gusto empalagoso difícil de explicar parecido a respirar
pelusa de aspiradora mezclada con polvo de rincón. No olvidar, los tupper se
curan como el mate, las ollas de hierro y las personas -a veces, claro.
Para apoderarse de algo uno debe crearlo cuidadosamente, pensó Confucio. Y
Earl S. Tupper, con paciencia, aprendió a conquistar el mercado mundial de
la practicidad. Jamás aceptó una campaña demasiado agresiva para promocionar
sus ingeniosos ghettos atmosféricos. La guerra no se juzga, se evita.
¡Llame ya y obtenga 1000 tuppers, no causan sobredosis! Ni mangueras para
enrollar, ni fajas reductoras, ni baba de caracol se ofrecen por más de dos
unidades. Scheherezade y las 1001 noches, usted y los mil tupperware se
animan al millar. La magia del vacío. Guardar significa amar, cuidar con
persistencia, exhalar protección y volverse querible. ¡Guarda!
De todos los colores y de ninguno, el tupper juega al espejo, caja de
trucos. Camuflaje, supervivencia, en la Naturaleza todo lo importante lleva
tiempo.
Earl intuyó que los vacuos eran tan importantes como los llenos y concibió
un objeto que ordenara atesorando. Quien ordena es poderoso y el poderoso
elige.
Poder elegir hace feliz. Sólo se trata de durar, pensó Earl S Tupper cuando
corría presuroso hasta el lavabo. De niño la fobia social lo había tomado de
la cintura como lo hacía su novia Caterina Mc Intoch en las tardes
chorreadas de crema de maní, en las costura de los campos de Conectitut.
Ella lo aferraba de atrás y al oído solía susurrarle versos de Roco Sumbaba,
un poeta africano que había viajado hasta el país del norte escondido en un
barril de cacahuates desde Kenia. Le decía entonces Caterina "la selva me
quema los labios, la lengua, se quema, se quema, se quema ahí", todos poemas
escritos por Sumbaba en su viaje de exilio. Textos que se habían convertido
en lectura obligada en el sur de Tenesse, de donde era oriunda Mc Intoch.
Esos poemas habían cavado hondo en el desierto mental de Earl. Entendía que
el viaje de Roco, su encierro, lo habían conservado en buena forma. Comenzó
a pensar que aquello que es sometido a un encierro perdura. Recordaba ahora
a su abuela Murdel que permaneció cinco años en el baúl de un Buick,
alimentada solo con insectos verdes. Los ancianos del pueblo dijeron, al
verla salir, en un descampado, de aquel baúl abierto, que ella pensó cerrado
esos cinco años, que se veía más joven.
Sólo se trata de durar, pensó Tupper una vez en el lavabo y aquella idea
tomó forma de envase plástico, aquí todas las bolsas son de cartón, no como
en Argentina. El plástico es un polímero que protege los alimentos, no como
el cartón que les transfiere su aroma y humedad, sintetizó Earl en su
cuaderno de anotaciones. Al instante corrió desnudo hasta el jardín, tropezó
con el triciclo de Michael su nuevo amante, que dormía después de una
borrachera y gritó "plastic", plástico en castellano. He ahí el comienzo de
una relación perdurable entre los humanos y su vianda, hasta la llegada del
freezer, asesino del tupper, no de su esencia, que todavía olemos en los
poemas de Sumbaba.
*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-7811-2007-03-21.html
Intima*
Yo te diré los sueños de mi vida
en lo más hondo de la noche azul...
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
sobre tus hombros pesará mi cruz.
Las cumbres de la vida son tan solas,
¡tan solas y tan frías! Yo encerré
mis ansias en mi misma, y toda entera
como una torre de marfil me alcé.
Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismos:
yo vacilaba, me sostengo en ti.
Muero de ensueños; beberé en tus fuentes
puras y frescas la verdad; yo sé
que está en el fondo magno de tu pecho
el manantial que vencerá mi sed.
Y sé que en nuestras vidas se produjo
el milagro inefable del reflejo...
En el silencio de la noche mi alma
llega a la tuya como un gran espejo.
¡Imagina el amor que habré soñado
en la tumba glacial de mi silencio!
Más grande que la vida, más que el sueño,
bajo el azur sin fin se sintió preso.
Imagina mi amor, mi amor que quiere
vida imposible, vida sobrehumana,
tú sabes que si pesan, si consumen
alma y sueños de olimpo en carne humana.
Y cuando frente al alma que sentía
poco el azur para bañar sus alas
como un gran horizonte aurisolado
o una playa de luz, se abrió tu alma:
¡Imagina! ¡Estrechar, vivo, radiante
el imposible! ¡La ilusión vivida!
Bendije a dios, al sol, la flor, el aire
¡la vida toda porque tu eras vida!
Si con angustia yo compre esta dicha,
¡bendito el llanto que manchó mis ojos!
¡Todas las llagas del pasado ríen
al sol naciente por sus labios rojos!
¡Ah! tú sabrás mi amor; mas vamos lejos,
a través de la noche florecida;
acá lo humano asusta, acá se oye,
se ve, se siente sin cesar la vida.
Vamos más lejos en la noche, vamos
donde ni un eco repercuta en mí,
como una flor nocturna allá en la sombra
me abriré dulcemente para ti.
*De Delmira Agustini.
*Fuente: http://www.patriagrande.net/uruguay/delmira.agustini/index.html
Correo:
*
Queridos amigos, los invito a enviar uno o dos poemas de su autoría escritos
para Frida Khalo, máximo 30 líneas por poema.
Tres líneas de currículum del autor, incluyendo país, ciudad y fecha de
nacimiento. Todo en archivo adjunto.
El encabezado deberá decir Poema para Frida Khalo.
Enviar a los correos: linajes-editores@att.net.mx con copia a
linazeron@yahoo.com
La recepción máxima de los poemas será el 15 de abril de 2007. .
El libro será en homenaje al centenario del natalicio de la pintora y será
editado por una dependencia gubernamental, la cual dará a conocer a los
poetas seleccionados en el mes de mayo.
Será presentado en un acto en la Delegación Coyoacán con asistencia y
lectura de los poetas que puedan asistir.
Dear friends. I invite you to send 2 poems dedicated to Frida Khalo, if you
have. Maximum 30 lines per poem. Please Send a short curriculum of 3 lines
with country, city and date of birth, everything in attached mail. the poems
sent in English will be translated the Spanish.
The book will be in tribute to the centenary of birth of the painter and
will be published by a governmental dependency. The poems you would received
until maximum the 15 of April.
Please send all to linajes-editores@att.net.mx with copy to
linazeron@yahoo.com
Regards and a lot of hugs
*Lina Zerón
www.linazeron.com
*
Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear
noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono
noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten
el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la
injusticia social. El mecanismo de participación es relativamente simple.
Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable)
y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar
InventivaSocial
"Un invento argentino que se utiliza para escribir"
Plaza virtual de escritura
Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar
-por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail-
Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.
Inventiva Social publica colaboraciones bajo un principio de intercambio:
la libertad de escribir y leer a cambio de la libertad de publicar o no cada
escrito. los escritos recibidos no tienen fecha cierta de publicación, y se
editan bajo ejes temáticos creados por el editor.
Las opiniones firmadas son responsabilidad de los autores y su publicación
en Inventiva Social no implica refrendar dichos, datos ni juicios de valor
emitidos.
La protección de los derechos de autor, o resguardo del copyrigt de cada
obra queda a cargo de cada autor. Inventiva solo recopila y edita para su
difusión los escritos que cada autor desea compartir.
Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de obras
recibidas, solo verificar que un autor con nombre Y/o seudonimo , y una
dirección personal de mail nos envia un trabajo.
Respuesta a preguntas frecuentes
Que es Inventiva Social ?
Una publicación virtual editada con cooperación de escritores y lectores.
Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos literarios y
noticias que se publican en los medios de comunicación.
Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.
Es gratuito publicar ?
En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La publicación de
cada escrito es un intercambio de libertades entre el escritor y el editor,
cada escritor envia los trabajos que desea compartir sin limitaciones de
estilo ni formato.
Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el tiempo de
trabajo del editor.
Cómo ayudar a la tarea de Inventiva Social?
Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación y sus
propuestas de escritura
Meneame
del.icio.us
No hay Comentarios »